Una serata in Corso Roma

Mi è successo, ieri, per un fortuito incontro pomeridiano, di finire col

trascorrere la serata a Noicattaro, con amiche di vecchia data. Abbiamo preso

strade diverse, negli anni. Chi ha studiato al nord, chi ha lavorato fuori,

eccetera eccetera. Ma, quando siamo tutti qui, ci piace restare tra le pareti

immaginarie di un paese che, in fondo, rappresenta, anche nei suoi angoli più

anonimi, la nostra casa.

E questa forma di amore viscerale, quella che ti lega al luogo in cui hai

baciato, e giocato, e amato, e sbagliato per la prima volta, ecco, questa forma

di amore non è schiava di alcun giudizio. Perché l’amore, qualsiasi amore, non

mai è una questione di merito. Si ama e basta. Senza garanzie di ritorno. Si

ama prima ancora che l’amore sia una coscienza. Questo paese, il nostro paese,

è il nostro corpo. Le sue strade sono le nostre arterie, noi siamo il suo

sangue. Ma, sia buono o cattivo il suo sangue, temo che questo paese stia

morendo dissanguato. Lo abbiamo abbandonato.

E, dando una estrema conseguenza alla metafora arteriosa, ci siamo tagliati le

vene. Ieri avevo dinanzi ai miei occhi, su Corso Roma, la fotografia del nostro

suicidio. Una strada di sera triste, appena sfiorata dal rame dei lampioni. Una strada

che se potesse parlare direbbe “vi prego, signori, vivetemi, sono nata per

questo, per essere crocevia di incontri, geografia dei vostri passi, vi prego,

signori, non lasciatemi sola, inutile, desolata arteria senza sangue!”. L’ho

ascoltata, ieri, quella strada, e devo dire che ho provato un inaspettato

dolore. Sono nojano anch’io, come voi, lettori. Ma in questo paese le case sono

trincee del silenzio, nidi di esilio, terre di confino tra noi e un’altra parte

di noi stessi. È la guerra del deserto, quella che si combatte per le strade di

Noicattaro. Il silenzio è il suo macabro trofeo. Un silenzio tragico. Il

silenzio dell’abbandono.

Molti potrebbero dirmi che siamo in un paese contadino, che la gente non ha

tempo di pensare alla vita “mondana”, che la sera si dorme perché al mattino ci

si sveglia alle quattro per andare a lavorare.

È vero, siamo in un paese che lavora la terra, che ne possiede il sacro senso

ereditato dagli antichi. Ma un paese che lavora la terra, la propria terra non

la ama? Se ci si sporca le mani della propria terra, non la si vuole difendere

dalla sua fine? Non la si vuole vivere, non la si vuole incontrare? Un paese

che lavora la terra non proverebbe un infinito dolore nel vedere che mentre i

tralci portano frutto, le strade portano lutto?

Qualche giorno fa, ero dal mio parrucchiere di fiducia, e

una ragazza sulla trentina si lamentava per le iniziative culturali che tempo fa

hanno portato un po’ di musica un po' più in là di Corso Roma.

Davanti al palazzo della cultura, Via Console Positano.

Serate che si sono chiuse con un commovente concerto dei Maltesi, cover band di

Fabrizio de Andrè, che tra l’altro ha  visto una larga partecipazione da parte

della gente. Era bella invece via Console Positano, negli occhi brillanti della gente. Nella

sete di bellezza della gente. Era bella Via Console Positano. Viva. Sorridente!

Vorrei così tutte le strade del mio paese.

La ragazza si lamentava perché, a suo parere, quei soldi investiti per la

musica potevano essere utilizzati per debellare le nostre strade dal grave

flagello delle zanzare.

Allora vi chiedo, lettori, di cosa preferireste privarvi, di una puntura o di

un’emozione?

A voi l’ardua sentenza.